小时候，爸爸的山歌是我的阳光，我无法忘记那些歌声，它们像山间的云雾一样，徘徊在我的耳边，久久不肯离去，我会用我的耳，小心翼翼的收藏那些歌声，它们是阳光。
小时候，奶奶的丝竹是我的阳光，我无法忘记那些余音绕梁的乐声，它们像夏夜中的晶莹，飘飞在我的梦中，赶走那些残存的黑暗，我会用我的心，小心翼翼的收藏那些音符，它们是阳光。
成长的路上有太多忧伤，但我依旧不忘收集那些阳光。
母亲的唠叨里有太多她对我的爱，我无法忽视那些滋润我心田的温暖，于是小心翼翼地把它收藏。
父亲的教诲中有太多他对我的期望，我无法忽视这些指引我人生的方向的光亮，于是小心翼翼的将它收藏。
也许有一天，成长的路会走到尽头，青春又会扬起它的风帆，我不会丢失这些阳光，因为它们对于我来说——弥足珍贵
我想，在未来的日子里，哪怕天空布满阴霾，只要拿出这些阳光，世界，依然会很温暖吧。
是你，将我带入了一个光的世界，令我倍感温暖。你是我的太阳——文字。
早在7岁那年，我就接触了文字。那一个个方块字，组成的一串串风铃，那微漾的铃声，就是引领我进入光的殿堂的那强烈的声响。
最早接触文字，是纯真而富有意趣的。阳光姐姐的《生命流泪的样子》是我接触最早的一本书。从此，我便一发不可收拾的读着那些文字。
再大一些，便有了自己写作的想法。我梦想我的文字也能像我读的那些书一样，变成铅字，被刻在一页页的纸里。手指摩梭着一个个自己心里流淌的文字，该是怎样的一种幸福？现在看来，那是理想，更是追求。我希望它能实现。
现在，那一摞摞书本越堆越高。各种风格领域，我都愿意尝试观赏。它们总有价值。
书，是由一页页纸，一篇雇篇文字，一句句串连的华丽的文字。无法想象文字之所以能被人想出来，流传至今的。写书，也就是将一个个文字翻来覆去的连缀在一起，便有了一句句一篇篇华丽辞藻的长短句。
我现在所想，是看不见、摸不着的，但我却能通过文字书写出来流露的情感洋溢在字里行间，这大抵是情与字的融合吧。
文字是照亮我前路方向的太阳，它的光芒神圣而亮洁。对于文字的喜爱，我这绝不是三分钟热度。直至我找到它光芒的源泉，我决不罢休。那定是山之巅的存在，即便路途遥远，但路上定有绿洲等着我停歇后，自信的继续前行。我不怕黑暗的包裹，因为我有太阳，——那最坚实的后盾。
还好有文字，还好有“太阳”所散发的光芒，能照亮漫漫长夜，能慰籍心灵。
黑夜之后是白昼，而支撑起我人生明媚天空的，让我不顾一切的那个太阳，就是文字。
我记得太阳不断地升起、落下，从山顶、从水面、从云雾中、从屋脊与电线之间升起，像装满稻草的大车，吱吱扭扭，一路洒来，遍地金黄。当阳光射进我的眼，我的心中滋生出一种异样的感动。我记得阳光。在我的意识中太阳不断的升起落下并不意味着时间，我只是一味的痴信，太阳会给我带来永恒的温暖。
而当太阳在天际徘徊，泛着绚丽的光彩，另一种静穆会注入我的心田。我看着一群飞燕掠过天空，划出一道道漂亮的弧线，又随即消失，就像根本不曾存在。几只细腰的狗在田埂上跳跃;向日葵酣酣的垂着它们的头;远处的杨柳在雨后清新俏丽的抖动;太阳像一个满载而归的渔夫把光线拉扯着一点一点收走，我心中充满着爱的幻觉，在傍晚轻柔的风里，喃喃自语。
在这个夏天的某个午后，奶奶病倒了。那么突然的，我一直仰望着的如大山般硬朗的奶奶就这么倒在我的眼前，无力的躺在床上呻吟，我一动也不敢动，连呼吸也屏住，生怕惊扰了奶奶的灵魂，生怕它会抛下我去向天国。那刻，我深深地感受着这突然的一瞬给我的如此永生难忘的印象。我为自己触摸到了某种真实的东西而惶恐。许多的疑惑在这种强烈的震惊下就这样突然的解开了。
此时我想起了一切能想起的事情，我每次流泪的起因。那似乎都是一些个瞬间，为一个什么所触动，然后就流泪了。我记不清那些琐屑的原因，却记得那些心动的感觉，每一次我都觉得我已到了万劫不复的边缘，我对自己说我要死了，那一刻我万念俱灰。似乎因为什么有似乎不因为什么，某一个瞬间我就判了自己死刑。我被过脸去，面对墙壁不与任何人交流目光。那似乎也是因为什么又似乎不因为什么，某一个瞬间我又宣布自己的新生。这一个已经死去，而那一个又是崭新的面目，是我又不是我。这样一次次的死而复生，终于回复到原始宁静的状态。
就在这个夏天，奶奶重新笑着在家里忙碌的时候，我好像又生出了一只眼睛，看到了那么多平时我看不见的事情，我的心中充满了一阵一阵的感动，感动于空气中有炊烟的味道;感动于我能每天看到太阳升起和落下;感动于春天斑驳而泥泞的道路和北归鸟儿风尘仆仆的叫声;感动于翻书的声音和我的汗水;感动于一个陌生而的年轻母亲胸前的奶渍以及幼儿园里那些喧闹、稚气的小孩子的声音……
我甚至要产生一种虔诚的宗教般的情感，专注而真诚的感激我每日的平安，家人的平安。理解了 …… 此处隐藏：1429字，全部文档内容请下载后查看。喜欢就下载吧 ……
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